(HOT) RELIA » SEULS ET VAINCUS.

L’odeur montait jusqu’à ses narines et s’il y a quelques mois, elle se serait penché afin de vider le contenu de son estomac, elle s’y était habituée. À l’émanation des poissons crevés, à l'odeur de sel remué, aux semelles collant sur un sol sale et à ce rythme lent, ennuyant. Elle prenait sur elle, l’étoile éteinte. Pour ne pas s’enfuir, courir jusqu’à s’en rompre les jambes, subissant l’explosion d’un palpitant épuisé, lessivé depuis trop longtemps. Rosa, elle tentait de s’accrocher, même si chaque morceau saisit, s’effritait entre ses phalanges. Écorchant son épiderme cramé au soleil, s’enfonçant dans sa chair. Tentative vaine de s’échapper, de s’extirper d’une réalité déboussolante. Elle peinait à respirer, les poumons obstrués, comprimés, par une force inconnue. Le malheur intact depuis cette perte soudaine, à laquelle elle ne s’était pas préparée, pas même dans ses songes les plus dingues. Rosa, elle ne savait plus quoi faire de ce qui se passait dans son existence, incapable de redorer son nom et de se battre pour son titre, envolé. Impératrice de pacotille. Danseuse misérable. Tout s’était envolé, en même temps que l’ultime souffle de vie des géniteurs. Un au revoir sous forme d’adieu. Un adieu en guise d’ultime révérence. Laissant l’enfant tyrannique sur la touche : sûrement, l’avaient-ils imaginé en train de hurler, à s’en défoncer les cordes vocales, en train de menacer n’importe qui pour tenter de les faire revenir à la vie. Mais l’on ne revenait pas de la mort et ceci, elle l’avait bien compris, Rosa, si longtemps bercée dans des songes illusoires. Les mains paralysées, figées dans une existence vouée à l’échec. Une descente aux Enfers, sans fin. Couloir embrumé sans issues. Juste… Une longue avenue, où chaque pas se coinçait dans un piège. Elle n’en sortirait jamais, certainement pas indemne, la gamine cabossée. Blessée, au plus profond de son essence. Tentant de se relever, même si les pieds étaient cloués au sol, qu’il n’y avait plus que ses larmes pour apaiser le brasier de son âme. Rosa : elle ne se donnait pas plus d’une année. Consciente qu’elle finirait, tôt ou tard, par s’ôter la vie, crevant ainsi dans une vie de misère, de désolation. La Reine ne méritait pas une telle fin, mais il lui était impossible de dénicher des étincelles positives. Enfoncée, jusqu’à la racine des cheveux. Les prunelles absentes, se posant sur les clients, agissant machinalement, dénuée de cette flamme existentielle. Et toujours les mêmes habitudes : celles de frotter jusqu’à l’irritation sa peau, dans le fond du marche. Essayant de gommer ces odeurs infâmes, ruisselant le long de ses galbes délicats. Le corps d’une ballerine se fondant dans les vapeurs, se vêtant de ses plus belles étoffes, en prenant soin d’enfouir sa tenue, au plus profond du sac. Entre deux murs. Pourvu qu’elle ne ressorte jamais. Pourvu qu’elle s’éveille, de ce cauchemar. De cette terreur, qui durait trop. De ces larmes qui bousillaient l’épiderme scintillant. Jurant avec l’apparence irréprochable de la fausse richesse, déambulant dans les ruelles inanimées de la ville perdue. Elle en soupirait longuement, la belle, l’ouïe captivée par le tintement de ses talons aiguilles, martelant le bitume. Prunelles rivées sur l’horizon, sans cesser de repenser à sa vie d’avant. Les mains rendues moites par l’angoisse qui montait et tout ce superficiel, ce paraître, qui l’étouffait. Sauf que la jolie, elle était incapable d’assumer, dire de vive voix, qu’elle n’était qu’une ratée. Une gamine pourrie-gâtée, manquant de ressources pour survivre et s’en sortir. Qui sentait le poisson mort. Sûrement, finirait-elle mal, dans une chambre moisie. Les pas, eux, trouvaient naturellement, une de ces rues, devenues lieu de rencontre, scène des seuls et vaincus. Une entrevue programmée, plus tôt. Sans laisser le choix. La semelle venait donc heurter le tibia, en guise de salutation : jamais délicate, la rose épineuse. Une blessure au milieu d’autres. Sa gueule impassible et sa petite tête brune qui s’imposait : c’était qu’elle en jetait, la danseuse, au milieu de cette crasse, devenue usuelle. « T’as quoi pour moi ? » La voix portait à peine, suffisait à déchirer le ciel étoilé. Ses prunelles, noisette, rivées dans celles qui se tournaient vers elle. La semelle côtoyant à nouveau le sol. « J’ai failli te louper. » Qu’elle commentait en désignant les poubelles de son regard dédaigneux, le jumelant avec les déchets inutiles et nauséabondes, se situant à quelques pas d’eux. Cette putain de risette condescendante aux lèvres. Rosalia : inquisitrice des temps modernes, les bras croisés sur la poitrine couverte, se vouant un peu plus dans la débauche, en restant digne. Jouant des apparences, pour ne jamais s’avouer vaincu. Embelissant son image aux yeux du monde.

Rosa, elle errait dans ces ruelles. Parcourues bien trop souvent, à la recherche d’un brin de folie. D’une nouveauté capable de l’exalter, de l’enivrer, lorsque la danse et la fortune ne le faisaient plus. Sur le chemin de la débauche, Rosa. Sans retour possible, maintenant que ses pas la menaient vers un peu plus de débauche. Des trucs qu’elle n’aurait jamais fait, si les parents étaient encore de ce monde. Ils n’en étaient plus et cela l’aidait, d’une part, à justifier son comportement, ses choix de vie, même si l’un était inné, acquis à la naissance, suite à une éducation plus ou moins médiocre. En résultait une gamine défectueuse aux mœurs discutables. Écrasant depuis ses premiers cris, l’univers sous ses semelles cramoisies. Rosalia, elle était défaillante : trop protégée, trop gâtée, trop idolâtrée, rien ni personne ne l’avait stoppé dans sa progression vers la mesquinerie. Fallait bien du cran pour empêcher cette poupée délicieuse d’être affreuse et odieuse, parce qu’elle ne reculait devant rien. Aucun obstacle ne lui semblait insurmontable, excepté celui du désespoir face auquel elle se tenait, plus ou moins droite. L’enveloppe déterminée, prête à en découdre. La joute éternelle face à cette gueule succulente, à ces traits aiguisés, capables d’en rendre fou plus d’un. Un jour, toutes les illusions s’en iraient et le monde réaliserait à quel point, il avait été dupé, par la plus illustre des comédiennes. Manipulatrice aux ficelles enroulées autour de ses phalanges. Marionnettiste renommée, dont la célébrité faisait pâlir les anges. Rosalia, elle n’était qu’une escroc, parmi tant d’autres. Une mauvaise graine au sein d’une armée de pourrie. Sa seule différence était qu’elle complexait sur son rang de déchue, la diablesse. Restait digne et menteuse, au lieu d’exhiber son échec. Plutôt crever que d’assumer n’être qu’un désastre. Se bercer de mensonges, pour rendre encore plus fâcheuse la perte. Telle était sa situation, lorsque son corps s’effondrait dans un lit à ressort, rendant douloureuses ses vertèbres. Blessant l’épiderme divin qu’elle bénissait. Rosa : elle ne s’assumait pas, même face au fait accompli. Ancrée sur ses positions, elle ne desserrait pas les dents. Hargneuse. Haineuse. Encore plus face à Remy, le détenteur de ses heures de paradis. Ces instants octroyés parmi les anges, le ciel éclairci. Le corps aérien, le corps cotonneux. Se défoncer et hurler lorsque les effets s’estompaient. Se damner, un peu plus, à chaque bouffée, la mort au bout des lèvres. Le besoin de fourrer ce cône euphorique à ses pulpes charnues et de se griller les poumons, ruinant sa santé si précieuse, d’ancienne danseuse étoile. Fallait-il que l’étoile soit morte, ce soir. Grognant face à l’énoncé de sa décrépitude. Acrimonieuse. « Tout doux l'animal. Je t'ai pas dit d'attaquer. » Y’avait l’injure et le pic facile face à la gueule du raté, prenant plaisir à dominer celui qui avait également échoué, le zéro, le nul, s’assemblant si bien à son propre reflet fissuré, noirci de cendres et de crasse. « Wouaf. » Qu’elle glissait, avec son air insolent, se penchant légèrement vers lui, les bras croisés. Rictus narquois. Des claques se perdaient, qu’on disait. Rosa, énervante, avec son expression supérieure, comme si rien ne pouvait l’atteindre. Le monde à ses pieds, qu’elle se plaisait à penser. La frêle carrure ne tardait pas à le suivre, appelée par la marchandise promise. La désirée. L’étoile plus brillante que les autres. Et sa croupe s’aplatissait dans le véhicule, veillant à disposer élégamment ses gambettes, soignée, en dépit de la crasse environnante. Son crâne, s’en venait, s’appuyer sur l’appui-tête, les prunelles mi-closes, savourant cette fumerolle offerte, ruisselant dans ses entrailles, faisant disjoncter ses esprits. Délicate sensation, imbibant son corps, d’une légèreté appréciable, capable de la soulever dans les airs et de la faire flotter, cette princesse déchue. Pas décidée à partager son tube de bonheur, la brune, s’accaparant le joint, convaincue qu’elle en avait bien plus besoin que lui, de cet instant de sérénité. Entre les murs de sa perte de renommée. À quelques pas du lieu abritant sa plus grosse honte. Les prunelles entièrement closes et les pulpes, elles, recrachaient si lentement la fumée, que le geste inspirait la plus intense des sensualités. La plus enivrante des féminités. L’érotisme des pulpes humides, à peine entrouvertes, recrachant un peu plus de mort.

La croupe s’aplatissait sur le tissu du siège, s’enfermant à l’intérieur du véhicule. Protection contre le froid, sur laquelle elle ne crachait pas. Les phalanges glacées par l’agressivité du froid du coin. Elle regrettait les plages du sud, où l’été paraissait éternel, tant la saison chaude durait dans le temps. Rosalia, elle tirait un peu plus la gueule, au fil des jours, assistant à son bronzage qui s’estompait, ces traces de bikini qu’elle ne portait plus sur l’enveloppe charnelle. Elle déclinait, perdait de sa lumière, l’étoile, jusqu’au soir, où elle s’éteindrait, en s’écrasant de toutes ses forces sur la terre. Envoyant valser la terre et la végétation, rasant une surface incommensurable, à l’image de tout le malheur accumulé. Rosa, elle ne laisserait rien intacte, enflammerait la moindre parcelle de vie, pour que l’univers s’achève à ses côtés, dans des cris stridents, désarmants. Aucune pitié, jusqu’à la dernière seconde. Le souffle ultime ravageur, destructeur. À l’image de cette fumée, s’extirpant de ses pulpes charnues, légèrement brillantes de gloss, dégoulinant de désir. Elle sentait la toxicité de son geste, se frayer un chemin à travers ses entrailles. La gamine savait son ancienne vocation fichue, avec les mégots qui s’écrasaient sous ses semelles. Se bercer d’illusions, en même temps que balancer de la poudre aux yeux des autres. C’était à double-tranchant, Rosa. Elle dupait et voilà son esprit coloré de visions chimériques. Putain de vie, hein ? Un soupir s’échappait, lorsque le joint se consumait lentement entre ses doigts, rougis par le froid, tremblants, par moments. C’était bien rare, ces instants où elle fermait sa gueule, Rosa. Toujours acerbe et piquante, dans la taquinerie, avec un fond (non dissimulé) de méchanceté, pensant chaque attaque qu’elle lançait envers son interlocuteur. Ce qui la rendait si seule, sur une île qu’elle ne connaissait pas vraiment. En un an, tout avait changé : cette île ne devait être qu’un refuge, un havre de paix, où les De Luca devaient se reposer, prendre du temps pour eux, au milieu de l’agitation de leurs carrières et ces nombreux déplacements. Cela n’avait duré qu’une semaine. À se détendre, à manger et échanger quelques rires, entre les plaintes de l’étoile, jamais comblée, jamais satisfaite. Trop exigeante, à imposer un confort maximal à chaque occasion, ruinant les géniteurs, qui n’avaient jamais su dire non à leur petite adorée, crainte. Rosalia, elle les avait menés par le bout du nez, comme bon nombre de relations jusqu’à présent, loin de réaliser à quel point elle était toxique et mortelle, dans ses excès et caprices. Elle aurait besoin, d’une grosse claque dans la tronche, pour la ramener sur terre, lui faire prendre conscience que la crasse la recouvrait. Pire : qu’elle n’avait jamais été quelqu’un, dans ce bas-monde, qu’elle pensait, de tout son cœur, gouverner. Sans arrêt dans l’erreur, couplée à une perception erronée. C’était une belle ratée, sûrement la plus grandiose et bouleversante de toutes. Et en fermant les paupières, l’amertume ainsi que la colère revenaient à grandes enjambées. Énervée, qu’ils ne soient jamais revenus, l’avoir laissé dans cette daube, dans un monde qui lui était inconnu. Sourcil arqué, Remy, il s’assemblait bien à cette rage qui lui montait, cette colère qu’elle mettait dans chaque acte, chaque parole. Sans jamais se faire du bien. « Va dehors pour pisser, Médor. » Qu’elle pestait en désignant sa jambe tremblante des yeux, l’air dégoûté, en le regardant. Elle ne s’attardait jamais en étant sobre, Rosalia, dans ses regards, parce que les mirettes, elles en disaient long. Trop, même. Glisser, sans s’attarder. Sur cet homme qui comblait quelques soirées, par ci, par là. Peut-être la seule âme qui acceptait de se faire défoncer, lorsque la plupart des habitations passaient leur chemin sur la terrible Rosalia de Luca. Elle pivotait sur son siège, appuyée sur une cuisse, l’autre tendue contre le sol, pour river le joint de ses yeux, l’attrapant à la volée, comme le ferait un voleur de poches. La lueur espiègle dans les prunelles, plus détendue, la petite, qui le défiait du regard en glissant à nouveau le tube entre ses pulpes. Un bras sur son dossier. Incompréhensible, la mioche, une fois la défonce qui commençait à s'installer.

Les quelques lampadaires du coin éclairaient à peine la frimousse de Rosalia : l’on était guère habitué à découvrir une gamine si calme, les traits détendus. Lâchés. Sereins. Elle, elle avait souvent l’air méprisante, dégoûtée ou énervée, à critiquer, vérifier que sa manucure n’était pas endommagée. Une de ces pétasses de films, que l’on admirait et redoutait en même temps, à cause de toutes ces paroles dénigrantes qu’elle distribuait, comme le ferait un étudiant et ses flyers. Celle qui cachait un terrible secret, abritant la clé du coffre-fort des illusions. Rosalia, elle n’était plus qu’une ombre, dans le fond. Tout se passait dans les coulisses : ses paumes fébriles poussaient… Et poussaient les chimères, se bousculant dans le couloir. Peinant à les contenir, alors qu’elles s’accumulaient. Rosa, elle faisait tout pour éviter qu’une plaie surgisse et se dévoile au grand jour. En dépit de la méchanceté qu’elle s’efforçait de répandre, Rosa, elle était surtout bloquée, émotionnellement. Ne comprenant pas pourquoi n’arrivait pas à parler, pourquoi elle ressentait tant de gêne et de honte face à ses émotions, qu’elle refoulait encore et encore, préférant exhiber une version superficielle, maléfique de son être, plutôt que la gamine meurtrie. Celle criant « à l’aide », dans le fin fond des Enfers. La poupée fissurée, d’avoir été trop balancée contre un mur ou deux. Une gamine qui ne savait pas y faire dans le vrai monde, loin de celui illusoire dans lequel ses parents l’avaient élevé. Rosa, elle cachait un énorme manque de confiance, sous ce narcissisme exagéré, cette coquetterie excessive. Un putain de complexe ambulant couplé à des carences, qu’elle ne faisait que nourrir d’insécurités, d’excès. Alors, la voilà, à se damner, à coups d’herbe et de joints, priant pour que les cauchemars s’éloignent. L’effet ne durait pas. La plénitude ne durait que quelques heures et s’effaçait, d’un revers de poignet, lorsque le soleil commençait à colorer l’horizon de teintes ardentes. Elle profitait, croquait à pleines dents, cette sensation divine, de l’apaisement immédiat. Les traits de son minois apaisés, relâchés, dans une sorte d’expression reflétant le prélassement. Les siestes au soleil. Le sable entre les orteils. Le bruit des vagues, se fracassant sur les rochers. L’odeur du monoï, sur sa peau brûlée par le soleil. Ses seins et fesses nus. Toutes ces sensations qui lui manquaient : la détente, le repos de l’âme. Cesser de se scalper l’esprit à coups de cutter et de lames aiguisées. S’empêcher de refaire sa vie avec des « si ». S’allonger, fermer les yeux et savourer le goût iodé, imprégné sur ses lippes pleines. Se vouer à l’exotisme et la dolce vita qu’elle avait tant aimé, avec ses parents. Ce brin d’amertume était lui aussi gommé, par le joint. Les quelques taffes tirées, lui octroyant une expression plus légère, lorsque ses prunelles, légèrement rougies, se posaient sur le visage de Remy. Il ne se passait plus rien dans sa tête, pas conscience, encore moins réactive, elle planait, virevoltait sur des nuages de coton, Rosalia. Elle eut un rire, assez rare pour le souligner, lorsqu’il imitait le chien, tout aussi défoncé qu’elle. Encore redressée sur son fauteuil, elle se penchait en avant, mécaniquement, vers lui, ouvrant la bouche, sortant de peu sa langue, pour qu’il vienne, Remy, déposer les comprimés de lui-même. Soufflant à son oreille, rivant ses prunelles évasives des siennes. Que sa chaleur l’enveloppe. Que son parfum le cogne. Qu’il soit maître de la suite, à laquelle elle ne s’opposait pas, Rosalia, se dévouant à une soirée de détente, tant nécessaire à sa survie dans le bas-monde.

L’on voyait bien, à ses prunelles floues, qu’elle n’était plus vraiment elle-même, Rosalia. L’avait-elle déjà été, elle ? Pleinement, sincèrement ? Rien n’était sûr, lorsque l’on se penchait sur le désastre qu’elle incarnait. Incapable d’adresser un sourire qui signifiait quelque chose, pas capable de tisser des liens. Les natures effacées, pour ne laisser qu’une Rosalia, perdue, paumée, dans un monde inconnu. La princesse lâchée en pleine forêt. Elle ne réussissait pas, rien ne lui allait bien : Rosa, elle était confuse et désorientée, comme si un coup de soleil avait heurté sa caboche, perforant la rétine, la rendant totalement étourdie et aveugle, inconsciente, dans cet environnement. Elle ne voyait que de la flotte à perte de vue, la pauvreté et la misère de ces habitants, prétextant qu’ils se contentaient du minimum, en étant très heureux. Rosa, elle ne les croyait pas, les traitait de menteurs, parce qu’à son esprit, il était impossible de ressentir une telle euphorie, un soulagement pareil, les pieds dans une flaque ou la merde. Elle n’y voyait là qu’un tissu de mensonges, l’esprit enveloppé d’une étoffe de soie, façonnée par ses parents, afin qu’elle ne voit que l’abondance et les bijoux de ce monde, sans jamais se retourner sur les personnes dans le besoin. Jamais. Elle les tolérait, à peine, ces miséreux et il en faisait partie, Remy, même s’il accédait à une version différente de l’impitoyable. Aux mirettes mitraillantes. Habituée à être dans la maîtrise, le contrôle, Rosalia, elle se métamorphosait, au contact de la drogue, des médicaments. L’on voyait une facette peu connue, certainement mal connue et peut-être faussée, dans le fond, parce qu’elle n’était jamais molle, aguicheuse ou même avenante. Toujours renfermée, elle ne glissait ses prunelles brunes sur personne d’autre que son reflet, celui parfait, que reflétait le miroir. Il y avait tant à voir, si l’on prenait le temps, de se faufiler entre ses lignes, pour déceler l’erreur de conjugaison ou la mauvaise note sur la partition. Ce serait perdre le contrôle que de se livrer, alors même dans un tel état, où elle ne répondait plus d’elle-même, elle ne prenait pas encore conscience, qu’elle pourrait se faire prendre à son propre piège. Si la langue se déliait, se mettait à glisser des hypothèses pâteuses, mollassonnes. C’est ainsi qu’elle se présentait, mal installée sur son fauteuil, se penchant, avec une certaine nonchalance vers le brun, ouvrant la bouche, tirant la langue. Soufflant lourdement sur sa nuque, elle avait le souffle brûlant, capable de foutre le feu à l’habitacle, la gamine à l’épiderme bronzé. Ses paupières closes, elle se laissait faire, particulièrement docile en cette soirée glaciale. La bouche, rapidement happée, par une chaleur similaire à la sienne, son muscle rosé glissait entre les lippes de Remy, y récoltant le fruit de sa débauche. D’une caresse sensuelle, langoureuse, étirant des frissons le long de l’échine, lorsque la drogue ne paralysait pas la moindre émanation de libido. La gamine finissait par attraper la lippe inférieure du marchand de rêves, entre ses quenottes. Juste le temps d’ouvrir ses mirettes, d’exercer une légère pression, de l’allumer un peu plus, avant de se reculer. Le comprimé s’évaporait à la vitesse de la lumière, contre son palais et sa salive, le dos affalé contre le dossier du véhicule. Elle se sentait appeler par le paradis, les paupières closes et son corps, entouré de nuages, d’un lit cotonneux. C’était un sourire bienheureux qui étirait ses pulpes, une vague de chaleur qui montait, montait, lui donnant envie de retirer son pull, de se foutre les seins à l’air dans le véhicule. Et dans une absence totale de jugeote, c’était bel et bien ce qu’elle faisait, envoyant valser son pull sur le côté, soit côté conducteur, les bras étirés derrière sa gueule, apaisée, voyageant, dans un univers magique, où plus rien ne l’emmerdait.