have i lost myself, or have i lost you. (yue)

âge douce brise d’automne qui berce tes premiers battements de paupières, les yeux grands ouverts sur le monde à l’aube du quinze septembre. vingt-cinq années s’écoulent et les feuilles colorées attrapent toujours les mêmes rayons de soleil lorsque tu poses ton regard sur un autre matin de septembre, une autre année qui s’échappe, te filant sous la main comme un murmure que tu ne peux retenir.  naissance et nationalité bruits de la grande ville, une lumière si brillante que tu ne te sens jamais si seul la nuit lorsque le sommeil ne vient pas cogner à ta porte, new-york cette capitale enivrante mais venimeuse, comme un poison qui endort tous tes sens doucement, tu cherches ton identité dans cette foule de monde, les traits de ton visage laissant planer la nationalité sud-coréenne de ton paternel, une touche d’exotisme dans une jungle où tu essaies d’être différent. jeune et innocente, tombant sous le charme de l’accent cassé de ton père, ta mère, originaire de guernsey, berceau de ta famille maternelle, partie vers un monde meilleur pour tenter de réussir sa vie en racontant les histoires qu’elle s’était imaginée encore enfant, bercée par les vagues sereines de l’île de son enfance. à guernsey depuis ton pied qui se dépose sur des nouvelles terres, origines de ta famille maternelle, un paysage que tu ne connais que par les descriptions lyriques des histoires que ta mère te racontait lorsque tu t'endors sous les douces étoiles invisibles de la grande pomme, tu découvres depuis six mois maintenant ce territoire sur lequel se trouve l’héritage de ta grand-mère, une bouée de sauvetage alors que tu cherchais ton souffle, te noyant dans la noirceur de ta dépression, une vieille maison décrépie, un manque d’entretien flagrant, mais des souvenirs tapissées jusque dans les craques du bois vieilli du grenier. métier, £££ artiste peintre déchu, échoué sur les rivages d’une berge que tu ne connais que par les récits surréaliste de ta douce mère, la gloire qui t’as coulé entre les doigts comme une pluie de printemps qu’on essaie de retenir contre sa nature, bien loin sont les soirées mondaines, les canapés et le champagne qui animait autrefois tes nuits où tu te roulais dans la douce sensation d’une vie confortable, un faux bonheur atteint par les coups de pinceaux abstraits et déchirés qui se dessinaient sur chacune de tes toiles. le drame qui frappe et qui emporte ton inspiration avec le traumatisme, ton inspiration qui s’envole comme le dernier souffle de ta mère, ton coeur qu’on arrache sans pitié, te laissant aux prises d’une respirations haletante et de cauchemars qui paralysent jusqu’au plus profond de ton âme. statut civil, orientation célibataire, à la recherche de ta muse, tu jouis des douceurs de l’amour qu’à travers la fiction que tu te permet encore de lire, des douces sensations auxquelles tu ne t’es jamais laissé berné, le coeur et l’âme rempli par ton art, un dévouement qui t’aveugle pendant des longues années, jamais ce manque ne t’as vraiment assailli, ne serait-ce qu’une curiosité de ressentir ce fameux sentiment qui semble faire tourner le monde. tu soupires parfois lorsque les doux parfums floraux de la gente féminine viennent chatouiller tes narines, tu laisses tes pinceaux dessiner des formes courbes sur lesquelles tu n’as jamais posé les mains, imaginant un idéal que tu ne peux traduire dans la réalité, le chant d’une sirène qui t’attire lentement vers un mirage. pronoms he/him/il. faceclaim hwang hyunjin personnage inventé crédits hyunjins (gif), hamilton (quote).

— caractère froid, distant, beaucoup trop détaché de tout ce qui se trouve autour de toi. tu te noies dans ta propre routine, routine qui te fait couler doucement. tu es pourtant quelqu’un de créatif, fonceur et entreprenant, une ombre de tout ce qui a mené ta vie. un combattant. quelqu’un qui avance même à contre courant. tu aimes les discours intelligents, les débats d’idées extravagantes, le partage de pensées innovatrices. tu vis pour la nouveauté, une étincelle d’inspiration qui te mènera à te jeter dans le vide. avide de sensations fortes, tu détestais rester en place. tu essaies de casser la monotonie en changeant souvent ce qui se trouve autour de toi. aucun attachement pour les biens matériaux, tu vis dans une maison en ruine avec un toit qui te coule sur la tête lorsque tu dors. tu as beaucoup trop d’argent, mais tu n’es pas dépensier. très peu superficiel, tu préfères vivre pour les gens et les relations authentiques, celles qui peuvent vraiment te permettre d’évoluer dans la vie. un peu cynique peut-être, tu as un sens de l’humour particulier, très dérisoir, peut-être que c’est ton côté artiste qui se veut beaucoup trop sévère envers toi-même. tu te montres vulnérables à quelques personnes seulement, ta confiance est rare et précieuse, mais lorsque tu te donnes à quelqu’un, c’est un tout, pas à moitié. tu te laisses entraîner par tes sentiments, un peu trop, trop souvent. ta nostalgie t’entraîne vers le fond et tu te laisse couler sans te débattre, toujours à la recherche de l’inspiration que tu as perdu il y a de cela quelques mois. blasé par l’amour, à la recherche d’un sauveur, tu te demande si un jour tu trouveras quelqu’un qui viendra te sortir de ta misère, ne serait-ce que pour te montrer qu’il n’y a pas qu’un seul chemin dans la vie, qu’un malheur peut mener à une découverte excitante, mais tu refuses de te laisser sauver, préférant t’isoler, te créant une carapace que plus personne ne pourra traverser.

fils d’une anglaise et d’un coréen, né à new york, d’une mère écrivaine, d’un père développeur en marketing. une honte pour la famille paternelle, un sang-mêlé, fils illégitime, une mère pauvre qui vit des mots qui s’écoulent sur les feuilles de papier ternies d’encre. une famille paternelle que tu ne connaîtras jamais, un abandon si soudain que tes souvenirs sont flous, image absente d’un père que tu n’as jamais connu. enfance douce et bercée par les récits de ta mère qui te mènent à gribouiller sur une feuille de papier les premiers balbutiements de ton imagination débordante, la naissance d’un talent qui te mène à décrocher des bourses d’études prestigieuses, jouissant d’une éducation supérieure et élite, un jeune prodige voit le jour alors que tu es encore un enfant, un adolescent à l’aube de l’âge adulte. succès, soirées mondaines, vente de toiles à ces riches ennuyés, jetant leurs billets sur un chèque garnis de beaucoup plus de zéros que tu n’as jamais vu dans ton compte en banque de toute ta vie, la gloire qui t’es servie sur un plateau d’argent, ton nom résonnant sur toutes les lèvres de la ville comme un murmure qui s’amplifie avec la bouffée de vent qui te fait avancer rapidement, trop vite, sur la scène artistique de la grande pomme. et la dépression frappe, un épuisement qui t’assomme comme une tonne de brique que ton dos peine à porter, un démon qui s’infiltre et entache ton âme, dépouillant ton inspiration si précieuse, tes pensées débordantes d’images sont maintenant noires, tu avances à tâtons dans ton environnement sombre et inconnu, les soirées qui passent en un éclat, une lumière aveuglante qui t’étourdi et tu perds le pied, tu t’enfonce et tu te noies. isolation, solitude, boisson, la lumière du jour qui ne traverse plus les fenêtres de ta demeure, le café froid qui repose sur ta table de travail, les pinceaux noyés dans ta tasse encore pleine, l’insomnie qui t’accompagne dans tes élans obscurs. un téléphone, la voix douce de ta mère qui te supplie de sortir de chez toi, les annonces de la mort de ta grand-mère maternelle, étreintes floues et lointaines d’une vieille maison dans laquelle tu passais tes étés à jouer sur le bord de la mère, des années de silence et la distance qui vous éloignent des yeux, du coeur. une vieille maison abandonnée et décrépit par les années qui t’appartient maintenant, drôle d’héritage, le fantôme d’une vieille amie, et pourtant ton échappatoire se jette à tes pieds comme le signe que tu demandais tant dans tes discrètes prières chaque soir, alors que tu peines à trouver le sommeil. tu vends tout, tes toiles et tu sombres dans l’oubli, un billet d’avion aller, sans aucun date de retour, vers un renouveau, à la chasse de cette inspiration perdue, tu traverses la moitié de la planète pour aller te cacher dans une nouvelle tanière, à la recherche d’un nouveau sens à ton existence.