I'd quickly sell my heart for some advice on how to ease a troubled mind (thelma)

Les derniers rayons du soleil se cassent sur sa rétine. Il fera bientôt nuit. Sofia inspire dans l'air tiède les effluves de la mer et des lilas en fleur. Mais il n'y a rien. Seulement une nausée lourde et des paupières humides. Ses genoux vacillent sur le perron, elle garde une prise ferme sur le test de grossesse. Il pèse mille tonnes entre ses doigts. Pregnant. Le mot tourne, sourd, terrifiant, en écho inlassable sous ses côtes. Sofia avance le long des allées, contre les murets et les portes et les maisons familiales dont elle connaît chaque façade. Puis elle s'arrête, se plie au-dessus d'un carré de fleurs. Le sanglot est brutal, se tire de ses poumons et s'arrache à sa gorge. Pregnant, pregnant, pregnant. Elle ne peut pas – elle ne doit pas. Elle s'épuise déjà d'une existence maudite, un avenir trouble, des erreurs accumulées. Elle n'a pas assez de place pour quelqu'un d'autre. Elle s'écorche la main sur le couvercle d'une poubelle en métal. Elle se débarrasse du bâton en silence, essuie ses joues d'un mouvement brusque des paumes. Puis elle relève les yeux, sur ce perron, ces trois marches, et en haut, une jeune fille. Les yeux se croisent, le silence est long, trop long. Sofia redresse l'échine et plisse les lèvres. 'Hello.' L'assurance est forcée et le ton cassé sur les bords. Elle ment pour l'ego. Parce qu'elle a vu, la gamine. Elle a tout vu. 'Sorry. I know, I shouldn't put my trash in someone else's bin. It was kind of an emergency.' Elle se tord les doigts sur des excuses qui s'émiettent sur sa langue. Elle hésite, recule, avance, s'arrête près des premiers pavés. 'May I ?' D'un geste vague, elle indique les marches. Elle n'attend pas la réponse, traverse le jardin et s'assoit près de l'adolescente. Le sang pulse dans ses tempes. L'angoisse lui ronge l'estomac. Sofia fait tourner une cigarette entre ses doigts. Le briquet s'allume. Puis rien. Elle est enceinte. On ne fume pas, lorsqu'on attend un enfant. Fuck. Du coin de l’œil, elle détaille le profil de la jeune fille. Des cheveux longs et des yeux clairs. Les contours francs d'un visage mutin. Elle est jolie. 'Want one ?' Elle relève le paquet, suspend le geste. 'Wait, no. You're a kid. Kids don't smoke.' Le rire est plat, se coince sur son palais. Sofia courbe les épaules au-dessus de ses genoux, joint les mains autour de son paquet de cigarettes. Les gestes sont nerveux et les doigts tremblants. 'Fuck, I'm already terrible at this.' L'ironie est cruelle et lui tire un hoquet qu'elle retient à peine. Le ciel s'assombrit au-dessus d'elles, les nuages épais d'une pluie qui ne viendra pas. Pas aujourd'hui. Peut-être demain.